20 de Marzo de 2010

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Entre patos va la cosa, Carl Barks y la saga de los patos

Pato Donald y sus amigos

Casi es imposible pensarse que alguien ignore ¿quién es el famoso Pato Donald y su tio ricachon?  Y es que el famoso pato de Carl Barks se convirtió casi desde su debut en el favorito de chicos y grandes.  Barks nacido en 1901 en Oregón, Estados Unidos era un dibujante nato que poco asistió a la escuela que abandonó pronto por problemas auditivos que no fueron tratados y que hijo de un granjero, huérfano pronto de madre creció siendo un niño solitario, trabajador de la granja de su padre desde muy joven, sin amigos que encontró en los dibujos que hacía la compañía que no tenía.

Barks logró en 1923 interesar a una revista en sus dibujos y aquella le contrató como un empleado permanente con lo que se dedicó con alegría a su pasión de siempre el dibujo y dejo el trabajo que siempre le aburría de granjero.   Su talento fue realmente apreciado cuando fue contratado en los años 30, por la compañía de Walt Disney.

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Escrito por Sunday | 20 de Marzo de 2010 | 2 comentarios
General y Infantil y Juvenil.

Sentimientos al estilo de Carl Sandburg

LA FELICIDAD: Pedí a los profesores que enseñan el sentido de la vida que me dijeran qué es la felicidad. Fui a ver a los afamados ejecutivos que comandan el trabajo de miles de hombres. Todos menearon la cabeza y me sonrieron como si yo tratase de engatusarlos. Y un domingo por la tarde fui a pasear por la orilla del río Desplaines. Y vi a un grupo de húngaros bajo los árboles, con sus mujeres y sus hijos, un barril de cerveza y un acordeón.

LA CAMISA: Recuerdo que una vez fui corriendo tras de ti y te agarré   por el faldón de la camisa, que ondeaba al viento. Una vez, pero hace ya muchos días de esto, me bebí un vaso   entero de no me acuerdo qué y tu imagen retembló  hasta posarse sobre la superficie del líquido. Y de nuevo sólo a ti llegué a oír en la voz cantarina de una   mujer que algo tarareaba al desgaire. Una noche, sentado con los camaradas en redor de las rojas ascuas de la hoguera, contando historias en una lengua cuya hechura hablaba por sí sola ante  un manto de blancas estrellas:   eras tú la que se escabullía reidora  en la torpeza de las sombras tambaleantes. Truncas respuestas del recuerdo me hacen saber que estás  viva, con el rostro de un espectro que se asoma tras algún umbral, en algún lugar, en medio de la  pujanza y la furia de la ciudad O bajo una masa de musgo y hojas secas, en silencio, a la  espera, bajo los brazos nudosos del roble, lista como nunca para echar a correr en cuanto te  agarre por esa tu camisa ondeante.

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Escrito por Sunday | 20 de Marzo de 2010 | 2 comentarios
Poemas.